Mas ele escolheu o certo mesmo quando o errado era mais fácil. ¨¨¨¨

 

Eu estava dentro do meu carro observando aquele menino segurar minha carteira com as mãos tremendo, e o que ele fez em seguida me fez questionar tudo o que eu achava que sabia sobre o mundo.

Mas deixa eu voltar algumas horas porque você precisa entender o que estava em jogo.

Naquela manhã, Lisboa estava fria. A chuva tinha lavado as ruas durante a noite inteira deixando tudo coberto por um brilho escuro e aquele tipo de frio húmido que entra pelos ossos. Eu tinha acabado de sair de uma reunião importante no centro da cidade, dessas que decidem o futuro de empresas inteiras, quando percebi que minha carteira não estava no bolso do casaco.

Procurei no carro. Procurei na pasta. Nada. Tinha caído em algum lugar da rua.

Voltei correndo pelo mesmo caminho que tinha feito, mas já sabia. Em Lisboa, uma carteira perdida na rua é uma carteira que nunca mais se vê. Principalmente uma como a minha. Cheia de dinheiro. Cheia de cartões. Com documentos que levariam semanas para repor.

Estava prestes a desistir quando vi.

Do outro lado da rua, um menino magro demais para a idade estava abaixado no chão. Cabelo escuro molhado grudado na testa. Roupas que já tinham visto dias melhores. E nas mãos dele, minha carteira.

Meu primeiro instinto foi gritar, correr até lá, arrancar de volta. Mas algo me fez parar. Talvez a forma como ele segurava. Talvez o jeito como seus olhos corriam de um lado para o outro como se a rua inteira estivesse o julgando.

Entrei no carro e esperei.

Vi quando ele abriu a carteira. Vi quando os olhos dele se arregalaram ao ver as notas. Muitas notas. Mais dinheiro do que aquele menino provavelmente tinha visto na vida inteira.

Dois homens que fumavam debaixo de um toldo também tinham reparado. "Não é aquele miúdo que anda sempre por aqui? O sem-abrigo?" um deles disse alto o suficiente para eu ouvir. "Aposto que fica com tudo," o outro respondeu com aquela certeza de quem acha que conhece o mundo.

E honestamente? Eu também achei que ele ia ficar.

Por que não ficaria? Aquele menino estava visivelmente com fome. As roupas dele eram finas demais para o frio. Os sapatos tinham buracos. Ele tinha todos os motivos do mundo para enfiar aquela carteira debaixo do casaco e desaparecer pelas ruas de Lisboa.

Mas ele não fez isso.

Ele apertou a carteira contra o peito, primeiro com força, depois com cuidado, como quem segura algo que não é seu. Fechou os olhos por um longo momento. Vi os lábios dele se moverem como se estivesse conversando consigo mesmo, tomando uma decisão impossível.

Então ele começou a andar.

Segui devagar no carro mantendo distância. Ele atravessou três ruas. Entrou num beco. Meu coração disparou. "É agora que ele foge," pensei. Mas ele saiu do outro lado e continuou andando. Decidido. Como se soubesse exatamente para onde ia.

Vinte minutos depois, ele parou em frente a um prédio elegante num dos bairros mais nobres da cidade. Meu prédio. Meu endereço que estava no cartão de cidadão dentro da carteira.

Ele tinha caminhado quilômetros debaixo do frio para devolver.

Estacionei o carro e desci tremendo, mas não de frio. Ele ainda estava parado na porta do prédio olhando para o interfone como se fosse um portal para outro mundo. Um mundo onde ele não pertencia.

"Tiago," eu disse baixinho para não assustá-lo.

Ele se virou assustado segurando a carteira com as duas mãos à frente do corpo como um escudo.

"Como sabe o meu nome?" a voz dele saiu rouca, desconfiada.

Apontei para a carteira. "Porque eu te segui desde que a encontraste. E porque está escrito na etiqueta da tua mochila."

Ele olhou para mim, para a carteira, para mim de novo. Então estendeu ela na minha direção com as mãos tremendo. "Achei isto na rua. O endereço estava lá dentro. Vim devolver."

Peguei a carteira e abri. Tudo estava lá. Cada nota. Cada cartão. Nada tinha sido tocado.

"Por quê?" foi a única coisa que consegui perguntar.

Ele encolheu os ombros magros debaixo do casaco fino. "Porque não é meu."

Aquelas quatro palavras quebraram algo dentro de mim.

"Quando foi a última vez que comeste?" perguntei.

Ele hesitou. "Ontem. Acho."

"Vem comigo," eu disse. Não era um pedido.

Nos meses que se seguiram, descobri que Tiago Moreira tinha doze anos e vivia nas ruas de Lisboa desde que a mãe morreu dois anos antes. Não tinha mais ninguém. Dormia onde conseguia. Comia quando conseguia. Estudava quando conseguia, numa biblioteca pública onde ninguém o enxotava.

Descobri que ele tinha tirado notas excelentes na escola antes de ficar sem-abrigo. Descobri que sonhava em ser engenheiro. Descobri que tinha uma honestidade tão rara que me fez questionar quantas vezes na minha vida eu tinha escolhido o caminho fácil em vez do caminho certo.

Hoje, cinco anos depois, Tiago não vive mais nas ruas. Vive comigo. Não como empregado. Não como projeto de caridade. Como família. Como o neto que nunca tive. Como a segunda chance que ambos precisávamos.

Ele está no liceu agora, tirando as melhores notas da turma. Quer estudar engenharia na universidade. E vai conseguir. Porque eu vou garantir que ele tenha todas as oportunidades que aquele menino faminto e honesto de doze anos merecia mas nunca teve.

As pessoas me perguntam por que fiz isso. Por que levei um estranho para minha casa. Por que mudei minha vida inteira por causa de uma carteira devolvida.

E eu sempre respondo a mesma coisa.

Porque naquele dia frio em Lisboa, um menino de doze anos sem-abrigo e faminto me ensinou mais sobre caráter, honra e humanidade do que todos os anos que passei construindo empresas e acumulando riqueza.

Ele podia ter ficado com o dinheiro. Ninguém ia saber. Ninguém ia julgá-lo. Ele tinha fome. Tinha frio. Tinha todos os motivos do mundo.

Mas ele escolheu o certo mesmo quando o errado era mais fácil.

E se uma criança abandonada pelo mundo consegue fazer essa escolha, que desculpa temos nós?

Aquela carteira que perdi foi o melhor investimento da minha vida. Porque me trouxe Tiago. E Tiago me trouxe de volta para o que realmente importa.

O dinheiro que estava naquela carteira? Gastei tudo nos primeiros meses com roupas, livros, comida, tratamento médico para ele. Valeu cada centavo.

Porque algumas coisas não têm preço. E a honestidade de um menino sem-abrigo que caminha quilômetros debaixo do frio para devolver algo que não é dele?

Isso não tem preço algum.

Chico - Cartas de Paz e Consolação